24.10.12

La Incondicional



Esa soy yo:
La que derrama cosas...
la que derrama lágrimas
la sensible y majadera.
La de color papel
la de papeles manchados
arrugados
en donde no cabía una palabra más.
Esa soy yo:
La que procesa la información mediante pausas
la que hace pausas sin respuestas
la que no tiene respuestas de urgencias
pero la incondicional
la amiga
tú ... la misma de ayer (no, no la de Luis MIguel no!)
la tuya nada más.
La torpe y antojada.
La que metió las patas.
La que se quebranta.
La que cuando pide perdón
se disculpa de verdad.

La que ronca y molesta.
La que se molesta.
La impulsiva y la que no muestra paz.
La que quiere paz.
La estresada y confundida
la de la decisión tomada
debido a tu intervención acertada.

La desordenada en el orden caótico de las frases.
Esa soy yo:
La que te entiende y no.
La irremediable.
La que se baña pensando en vos.
Se agita pensando en vos Y finalmente
cuando se apagan las luces
Se duerme pensando en vos...
aunque te tenga cerca.

La de los desayunos.
La de la histeria.
La del pelo amarrado.
Esa...
la de las palabras raras
la rara de palabras necias.
La de los ruidos al oído.
La que no baila bien
la que quiere bailar bien
y poder sacarte a bailar.
La que ama tus galletas de naranja.
La del hambre perenne.
La de los gatos peludos
la de los tatuajes
la que quiere bajar de peso
y la que ama comer con vos.

La secretaria fake
la que no usa falda
la que no cuenta hasta diez
la que quiere contar hasta veinte.

La que no toma Imperial y le
gusta el Frescoleche
la del cereal más simple
la del café ralito.

La extenuada de brazos cansados
la que maneja rápido
pero llega a tiempo.
Esa misma...
la que no termina de conocerte
pero te conoce mejor que cualquiera…
la que te cuida el sueño
aunque no te des cuenta
la que matará los monstruos
aunque se encoja del susto.
La que clava paredes
y pone cortinas
la que planea viajes
paseos y películas.
La que te regala un libro.
la que te escribirá un libro...

La imperfecta que te roba cigarros
la de las bufandas viejas.
La que se enciende
cuando te reís con ganas
la que se enoja cuando te enojas por nada.
La de la letra espantosa que
se muerde las uñas
la que quiere dejar de
morderlas.
La que canta bajito
la que vive cantando.
Esa soy yo
la que te admira
la que aprendió
la que falla tanto
pero no falla intentando.

La que te compartió la vida
La que quiere casarse.
La que se casó desde que te vió.
La que te espera afuera.
La más vieja.
La que atrapaste una vez en
el mes de mayo
la que te pidió un beso
y vos le diste tres.

Esa soy yo
la que aprendió a querer
a respirar
la que emprendió un viaje
que no termina.
La que viajará con vos hasta el final.
La que le pide a Dios por tu felicidad.
La de los besos grandes
a veces pequeños
y la que adora tus besos
tus manos y pies.
La que  llora si te hace llorar
y lo va apuntando
para no perdonárselo jamás.

La que te debe todo
y la que estará.
la amiga eterna
la novia loca

pero la incondicional.

(No la de Luis Miguel NO
 no!... la tuya nada más)

En el fondo...

Uno echa para atrás y escucha aún el ruido de los zapatos ...
La alegría llenando tazas de café.
Mis gradas... y las tuyas.
El destello de luces que se va extinguiendo.
No es lo mismo el antes que el después y lo que llamamos futuro.
A la larga de esto se trataba la vida. De Darse cuenta. De no arrepentirse pero querer haber hecho las cosas de distinta manera.
En que momento se agotó la gasolina y terminamos corriendo, caminándo, luego haciendo paradas intermitentes... cada vez mas largas.

No se me hace agradable la existencia, cuando en instantes como este las noches solo sirven para azotarnos más.

El tiempo es exacto... constante. No perdona.
El amor no sabemos.
Será que nos alcanza la vida para devolvernos y llenar el tanque?
Será que hay algún tren que pase por acá?

16.10.12

Invariabilidad



Puede ser
que se me antoje hacer lo que nunca:
Y decida levantarme temprano, y tomar un bús.
Reconocer lugares jamás visitados y sonreírle a algún vendedor de lotería,
en otro barrio de otra ciudad. Y perderme.
Puede que se me ocurra tomar un curso de costura y arreglar mis propios pantalones
y entretenerme con una actividad menos repetitiva…
y más creativa.
Puede que ya no cante.
Puede que hasta enmudezca.
Puede que conozca gente y me vuelva hospitalaria
o regale besos y me levante en otras camas
y definitivamente encuentre lo que no se me perdió
y no tenga culpa,
ni de nadie… ni después.
A lo mejor me vuelva fría y calculadora,
y la vida me resulte aburrida, y las risas ridículas.
Y haga amigos que no sean amigos sino aparatos que solo utilice con un propósito.

Puede que no coma tanto y tome más y haga ejercicios de esos con el que el new age encandila,
y no por salud, sino por querer transmitir una personalidad que no es la mía.
Puede que no reflexione sobre la política, y le encuentre algún sentido a vivir en este país.
Puede… que quiera ser otra, a lo mejor hasta más guapa
(porque en la vorágine de los nuevos días… eso es posible);
que cambie esas aplastadas tennis por los zapatos de 40 mil.
Puede que no escriba, que no estudie, y que lentamente
en esta inquietud de “ porqués”,
en medio de las discusiones sin respuestas coherentes de las personas
me vuelva uno de ellos
y se me apague la luz.
Es cuestión de decisión… de elección.

…Pero sigo siendo la misma.
Uno siempre, al final del camino  termina siendo el mismo, no lo digo yo solamente.
Puede preguntar en la calle.

5.10.12

De escribirte

Terminaré siempre rindiendome
a tus particulares caprichos...
Instinto de supervivencia y cotidianeidad.

Se me cansará la vida... los rayos de sol
la máquina de energía matutina
pero nunca la voz
ni las manos
ni esta manía extrañamente azul de representarte en mis cuadernos.